— Почему именно на «С»? — полюбопытствовал сын.

— Ну, мы хотим, чтобы имя нашего второго ребёнка немного сочеталось с твоим именем, — честно ответила мама. — А ты что возражаешь?

— Нет. Мне, если честно, без разницы! Пусть начинается имя на ту букву, которую вы хотите. Всё равно!

— А ты, сынок, как думаешь, как лучше его назвать? — задал вопрос сыну Виктор Петрович. — Мы свои варианты сказали. Может, у тебя идеи есть? Мы с радостью их выслушаем.

— Ну, если будет девочка, то даже не знаю. В принципе также без разницы, — махнул рукой Стас. — А если будет мальчик… — он на секунду задумался и уверенно выпалил:… то тогда Сергей!

— Почему именно Сергей? — стало интересно отцу.

— Моего друга так звали, — сказал молодой человек и его лицо даже немного посерело. Радость мгновенно убавилась.

— Почему звали? — улыбнулся мужчина. — Он что имя поменял?

— Он умер, — кратко ответил парень, не желая рассказывать подробности. Вот подробности родителям не стоило знать. Тем более сейчас было не место и не время такое рассказывать.

— Оу! Это печально, сынок, — вздохнул отец и переглянулся с мамой. — Хорошо. Сергей так Сергей. Будем думать! Может быть, итак назовём.

В гостиной повисла неловкая тишина. Родители переглядывались, не решаясь ещё что-то спросить у сына, а Стас лишь молча смотрел то на них, то Бусю, гладя её рукой. Парень понимал, что родителям хочется знать, но первый рассказывать это не собирался.

— Стасик, — всё же решилась начать мама и подсела на диван с другой стороны от сына, — а скажи нам, пожалуйста, когда это произошло? Когда ты был в коме? Ты об этом узнал недавно?

— Он умер ещё чуть больше года назад, — выдал Стас. — Даже можно сказать два года назад. Короче давно! Когда я сказал, что он уехал, он уже был мёртв. Он никуда не уезжал. Просто умер….

— Ого…. — из груди женщины вырвался печальный вздох. — Бедный парень. Он же такой молодой был. Вроде твой ровесник и тут вдруг…. Бедняжка! Мне очень жаль, Стасик. Наверное, тебе было тяжело пережить его смерть, — она погладила сына по плечу.

— А что случилось? — хотел знать подробности Виктор Петрович. — Что произошло? Почему он внезапно умер? Как это вышло?

— Ну… — Станислав поморщился. Вспоминать это ему было очень тяжело и больно. — Это я виноват в его смерти. Он умер по моей вине.

— В смысле? — не смог скрыть своего удивления отец. — Что ты такое говоришь, сынок? Что там случилось? Почему ты в этом себя винишь? Я сомневаюсь, что ты в этом виноват. Это же ведь смерть…. Тут не может быть виноватых.

— Нет, я виноват! — твёрдо повторил парень, смотря лишь на Бусю. Смотреть сейчас на родителей и рассказывать такое он был не в силах. — Я не поддержал его, когда был ему нужен. И он покончил с собой. Так что он умер по моей вине. И неважно, почему ему нужна была помощь. Я не поддержал его, и теперь его нет.