Теперь моя очередь реагировать. Я как будто смотрю в зеркало. Слышу строчки из сценария, который я написала давным-давно. У меня такое странное чувство, что все это уже случалось раньше. Как будто путь уже проложен. Как будто есть только одно возможное место, куда можно ступить.

— Не каждый может быть сильным, — говорю я. — Я вижу это. Держу пари, тебе пришлось многое сделать для Дженни, потому что твоя мама не смогла.

— Я не возражал, — быстро говорит он. — У меня это хорошо получалось. Наш отец всегда был таким бесполезным.

У этого слова есть интонация, которая цепляется и отскакивает. Бесполезный. Идиот. И снова у меня такое чувство, что я смотрю в зеркало — темное.

— Вы были одного возраста, но ты всегда был сильнее, — говорю я. — Иногда она могла грустить, но ты заставил ее чувствовать себя лучше. Ты готовил для нее. Ты укладывал ее спать. Держу пари, ты также читал ее рассказы.

Внезапно он хмурится. Заряженная рябь эмоций цепляется за него, когда он встает.

— Прекрати пытаться залезть мне в голову.

— Я просто хочу понять, как ты и сказал. Я чувствую, что подвела тебя, Калеб. Я думаю, что многие люди так и сделали.

Он двигается вперед и назад, как бы проверяя свое равновесие.

— Да, — бормочет он почти про себя. — Она не должна была пытаться бросить меня.

Фраза ударяет меня между лопаток. Сейчас он говорит не о своей матери. Это Дженни подвела его. Дженни, которая предала его. Как я могла упустить это раньше?

— Не все сильны, Калеб, — медленно повторяю я, медленно продвигаясь вперед на корточках. Все это время я стояла на коленях перед камином, перекрывая кровообращение. Мои ноги покалывает, когда к ним приливает кровь. Я рискую бросить взгляд на дверь спальни, затем на Крикет на полу рядом с диваном, отдыхающую, но осознающую, если я правильно ее поняла, и, наконец, снова на Калеба. — Она больше не могла этого выносить, как и твоя мама.

— Я бы пошел с ней. — Это почти стон. Мальчик в нем очень сильно здесь, с нами, все еще страдает. Вот где живет ярость. Прямо в центре этой раны. — Но она не хотела брать меня с собой. Она не захотела слушать.

— Ты должен был остановить ее, — говорю я. — Вот как это произошло. — С ним я рассчитана, стараясь не произнести ни одного неправильного слога, в то время как внутренне я мечусь по кромешной тьме в поисках любой знакомой фигуры, как в детской игре. Блеф слепого. — Вы спорили. Там была борьба. Ты не знал, насколько ты силен.

Его подбородок опущен, глаза устремлены в какую-то точку перед собой, как будто он пытается вычеркнуть все это и вместо этого сосредоточиться на этом, на большей драме, на истории его жизни. Должно быть, они поссорились в ее последний день дома. Она собрала сумку, попыталась уйти, но он остановил ее и случайно что? Сломал ей шею?