— Вот видишь, — злорадствует Лесной. — Я тебе говорил, что сейчас поездка нам не поможет…

— Ну, брось! Это просто случайность…

— Случайность? Вот в них-то и вся соль. Величайшие проблемы разрешались только случайностями…

— Ну, будет чепуху городить. Давай обсудим лучше, что нам делать дальше. Как быть с этими документами? — Он вынимает из портфеля несколько пергаментных полосок. — Чорт их знает, что тут написано. Но здесь-то и должно быть начало нити…

— Почему ты думаешь?

— Человек, который мне их дал, умел в них разбираться. Он говорил, что здесь не хватает только одной полосы.

— Одной полосы? — Лесной схватывается за волосы. — Постой!.. — Он начинает бешено рыться в ящиках комода.

— Что ты ищешь?

— Постой! Постой!.. Сейчас… — Наконец Лесной вытаскивает запыленную пергаментную полоску и бросает на стол.

— Может-быть эта и есть?..

Снегуровский всматривается.

— Величина одинаковая. Знаки тоже. Вероятно эта… Но где ты ее достал?..

Лесной принимает позу памятника.

— То-то! Я ты говоришь — нет случайностей… Я чувствовал, что мне нужно было остаться во Владивостоке.

— Ну, все-таки рассказывай… — горит нетерпением Снегуровский.

— Ладно, потом как-нибудь…

— Тогда теперь нам нужно достать толмача и расшифровать всю эту чертовщину…

Неделя уже, как Снегуровский и Лесной в Пекине.

Что им зенитное солнце? Что им фарфоровые ножки китаянок? Они сидят в мрачных стенах тысячелетней Пекинской библиотеки. Зарывшись в пыльные пергаменты, они тормошат своего переводчика: