Яков Беренштейн, старый библиотекарь, седой как лунь, в больших роговых очках с кривыми дужками, впился в экран телевизора. Правой, чуть подрагивающей рукой он держал пульт и хотел было переключиться на прогноз погоды, когда шоу, которое он случайно обнаружил, вдруг оборвалось и на месте молоденького паренька, самоотверженно дравшегося на арене амфитеатра с коренастым неприятным типом, показалось тревожное лицо корреспондента. В руках он держал микрофон с логотипом канала.

Но вовсе не лицо заставило Якова Семеновича задержаться. Тревожными лицами сегодня никого не удивишь – дело привычное, даже естественное. Позади корреспондента он увидел картину, точь-в-точь повторяющую их с Софочкой пейзаж из спальни: жилая башня на Пырьева, которую хотели снести, но потом оставили, шумящие кроны деревьев перед входом в павильон, десятки машин, суета, тревога – и все это совсем рядом, буквально в ста метрах. Каждый день он по десять раз смотрел в это окно, и картина, которая открывалась перед глазами, стала похожа на фотообои – он мог с закрытыми глазами сказать, какая веточка на третьем с конца дереве сломалась и вот-вот упадет, но веточка не падала, и он специально ходил, чтобы убедиться, что она просто так криво растет.

– Господи, – сказал Яков Семенович, сжимая подагрическими пальцами телевизионный пульт. – Что творится! Софа! Софочка! Слышишь?

– Яша? – донеслось из спальни. – Ты меня звал? Я делаю маникюр. Сам налей себе чаю. Не ленись.

Он привстал с широкого потрескавшегося кожаного кресла, потом снова сел.

– Софа, да нет же, какой чай, когда такое. – Корреспондент продолжал нагнетать страсти, и Яков Семенович, словно цыпленок, не мог оторваться от его магнетического змеиного взгляда. – Софа?

– Яша, не дури головы, все уже давно спят.

– Софа, посмотри за окно, что там происходит? Полиция, телевидение!

В спальне послышался вздох, потом зашуршали раздвигаемые занавески. Софья Михайловна молчала с минуту, и Яков Семенович уже хотел бежать к ней, но…

– Яша, тут ливень и фонарь на другой стороне дороги странно моргает. Наверное, короткое замыкание.

– А полиция, телевидение?! – он всплеснул руками и бегом понесся в спальню. Софья Михайловна стояла у окна. Улица, залитая дождем, освещалась мерцающим фонарем и ритмично моргающим желтым светофором. Ни души, ни одной машины или человека, только шумящий монотонный дождь. Какой-то человек, пригнувшись, пересек дорогу и исчез в зарослях кустарника.

Он обернулся на супругу.

– Как же так? – Его глаза, в которых застыла тревога, были расширены, лицо напряжено, лоб пересекла глубокая морщина. – По телевизору показывают… что там, – он вяло махнул рукой в сторону павильона, – там полиция, какой-то террорист захватил заложника…