Напротив меня сидел пожилой мужичек. Маленький, тщедушный, очень домашний, с бесконечно, добрыми и лукавыми глазами. Он напомнил мне картинку с дедушкой Лениным из старинного букваря, по которому училась читать еще моя мать.

Сидел дедок чинно. Нацепив на нос очки, изучающе читал мои документы. Они у меня в сумочке были. При чем не только, что-то французское, но и из нашей, бывшей страны всеобщих советов.

Косметический и маникюрный набор. Письма. Записная книжка. Деньги. Авиабилеты. Много разного барахла можно отыскать в дамской сумочке для интересующегося и любопытного.

Читал внимательно. Когда я застонала, он даже поморщился от неудовольствия, но все равно был очень мил и приветлив.

Начитавшись моих бумаженций, горестно вздохнул и начал он спрашивать меня. О жизни. О моих внутренних сомнениях. О последней, мной прочитанной книге…

А я и слушать ничего не желала, требовала то консула, то адвоката. И хотя тошнота явно указывала на сотрясение мозга, шумела я громко:

— Я - иностранная подданная и не позволю так с собой обращаться… Консула и адвоката мне сюда, быстро!

— Ты определись с чем-нибудь одним, красавица ты наша, отечественного разлива, — и как-то загадочно улыбнулся.

После чего достал небольшой дамский браунинг, неторопливо, даже с эдакой показной ленцой, навернул на ствол глушитель и совершенно спокойно прострелил мне левое колено.

Когда я зашлась криком от боли, «добрый доктор Айболит» все тот же дедуся, сделал мне обезболивающий укольчик. У него, у садиста, даже шприц, заранее был приготовлен.