Друзья перекурили в туалете первого этажа, выпили спирт до половины бутылки и, довольные, легли спать. И, хотя душа требовала продолжения банкета, ей пришлось обломаться. Утром, Лёше предстояло одно ответственное дело.

Утро в Прибалтике — прекрасно в любое время года…

Лёша вышел из гостиницы ещё затемно. Сырой воздух был напитан запахами весны, хвойного леса и талого снега. Правда, самого снега, в Светлогорске уже не наблюдалось. Под ногами пружинила жухлая прошлогодняя листва, а вдоль мокрой песчаной тропинки, ведущей в сторону моря, стояли вековые сосны…

Лёша шёл за янтарём.

Встав в 6-00 утра, ещё затемно и, зная, что на завтрак их ждут к девяти часам, он выскользнул из здания гостиницы. По узкой дорожке, с кручи, Лёша спустился в сторону звуков прибоя и пенных волн. В лицо ударил влажный солёный ветер с лёгким йодистым оттенком. Ветер дул с Балтийского моря.

«Очень необычные ощущения», — поймал он себя на мысленном сравнении с родным городом.

*От автора: сегодня, спустя много лет, я отчётливо помню это утро, этот морской ветер и этот запах. Я помню своё прекрасное настроение и песню Джо Дассена «Et si tu n'existais pas», бесконечно играющую в голове: грустную и невероятно мелодичную, оставшуюся в памяти на всю жизнь, как память о Прибалтике 1979 года.

Многокилометровая полоса песчаного пляжа была обрамлена по всей видимой длине обрывистым, 10-ти метровой высоты берегом.

«Если цунами накроет, то даже и сбежать будет некуда: так и впечатает в береговые холмы. Так и останешься здесь висеть, как инкрустация из слоновой кости на троне Зевса в храме в Олимпии: достопримечательностью для будущих поколений под названием «скелет туриста». Впрочем, одноразовое двухчасовое гуляние, сводит вероятность цунами практически к нулю. Авось пронесёт. Ну да ладно, что у нас тут?», — подумал Лёша, пиная ногой песок и напрягая зрение в предрассветных сумерках.

«Однако, нихрена не видно. Но, если стоять на месте, то тогда точно — ничего не найдёшь», — он медленно побрёл вдоль накатывающих волн, перешагивая через валявшиеся там и тут крупные брёвна и спотыкаясь о более мелкие.

«А это кто? — подумал Лёша, заметив в темноте человеческий силуэт, шагающий навстречу. — Какой дебил может спозаранку по берегу гулять? На улице ведь не май месяц… — Лёша зябко поёжился. — Может быть это пьяный, ещё с вечера, дорогу домой не может найти? Или недоделанный спортсмен, место своей пробежки попутал?» — живой человек в это раннее время, его не на шутку озадачил.