Брайт очень надеется, что эта свора голодных собак её не заметит. Натягивает капюшон на голову, прячет толстый кудрявый хвост, поправляет очки и натягивает лямки “Глума”.

Она идёт мимо Истинных, заодно высматривая хоть кого-то знакомого, даже Якобин подойдёт, да чёрт с ним, пусть хоть Шеннен Блан.

— Интересно, сколько эта мерзость ещё тут протянет? — закатывается кто-то в отвратительном смехе.

Брайт стискивает зубы, как в первый день, и уверяет себя, что нужно терпеть. Это последний раз, уже завтра корабль отчалит от берега. Завтра вечером она уляжется в свою ванну на вычурных медных ножках и пролежит так сутки.

— Напомните, а почему она ещё тут?

— Любой Истинный бы её уделал, верно? Так чего мы ждём? — хрипотца в голосе выдаёт Фандера Хардина.

Нет-нет-нет.

Брайт упрямо идёт к лестнице, поднимается по ступеням, чувствует, что кто-то ущипнул за руку и отпрянул. Как с диким животным.

— Эй-эй, и кто-то считал её хорошенькой?

— Она танцевала с нами на одном паркете?

— Ни на что не годные учёные! Сразу было ясно, что никакой аркаимец не справится!

— Наша кровь слишком драгоценна, чтобы кто-то в неё вмешивался! Тем более своими грязными дорнийскими руками.

Сново ущипнули.

— Алле-алле-алле-у, — это происходит само собой, Брайт напевает себе под нос. Как будто чтобы не слышать жужжание толпы.

Со стороны может показаться, что она входит в транс.

— Я тебя моряк найду…

В голове туман, перед глазами тоже.