– Думаю, что нет, – сказал я. – Если б была, то мы бы её уже раньше услышали, да и сегодня её обязательно завели бы. Так что сами понимаете…

– Свято место пусто не бывает. Слова кто написал, кто помнит? А музыку?

Мы помолчали, глядя друг на друга и я подытожил:

– Никто не помнит. С очень высокой вероятностью музыку Зацепин написал. Причем ближе к концу 70-х, а вот слова… Даже не хочу предполагать.

Наши нынешние ровесники таким вопросами не заморачивались. Выходя со школьного двора, они собиралась в группы и шли по своим делам, а над всей этой суетой продолжала звучать песня.

– Суббота… Школа закрывается… – сказал Сергей, а Никита, в пику Мосэстраде напел «School closes on sabbat…»

И сделал это очень своевременно, повернув наши мысли.

– Вы про Фестиваль читали?

Сергей вздохнул.

– Берлин… Молодежь…

– Девочки разных цветов кожи, – продолжил Никита, словно читая его мысли. – Мулатки-шоколадки…

– Ты мои мысли читаешь или свои транслируешь? – подозрительно поинтересовался наш барабанщик.

– Вы тут бросьте… – остановил я их. – Чувствую миазмы буржуазного разложения. О другом думать надо…

– О душе, что ли?

Скептицизм Никиты был легок, но понятен.

– Вот бы куда мотануть… – не остановился Сергей. Глаза его затуманились. – Я, кстати, в Берлине уже был.

– Забудь. Мы теперь не в том времени живем…

– А я и не забывал… Но мотануть хочется. – Он снова вздохнул.

Мы помолчали. Школа кончилась. Взрослая жизнь еще не началась, но её уже было видно. Совсем рядом маячили школьные экзамены, а потом институтские… Вот именно поэтому хотелось праздника. Пусть даже не такого как Фестиваль с мулатками-шоколадками, а размером поменьше. Пусть даже не персонально наш, пусть чужой, но такой, на котором и нам нашлось место. С гитарами и барабанами.

– Директор ДК ничего не говорил? Может быть свадьба у кого?