– Молчит директор, как рыба об лед. И вообще надо об институтах думать.

– Узнаю родительские интонации.

– А ведь скоро выпускные вечера начнутся, – напомнил Сергей.

– Ну, когда это… Недели через две-три?

– Да. Как-то так…

В пору выпускных вечеров ансамбли будут нарасхват. На своем мы точно играть не будем, ну, может быть только пару-тройку песен для солидности, но ведь это все будет не сегодня. Праздника-то хочется прямо сейчас.

– Нет, – сказал Никита. – Мелко это – выпускные вечера. Не наш размер. Надо что посерьезнее…

Я со вздохом согласился.

– Да и не своевременно.

Мы помолчали. Людей во дворе осталось совсем мало, и музыка закончилась. На наших глазах несколько ребят сматывали провода и утаскивали в школу колонки и усилитель.

– Аллегория, – медленно сказал Никита. – Наше будущее затаскивается в наше прошлое…

– Уж как-то ты витиевато выразился. Переведи.

– Музыка – наше будущее, а утаскивается в школу.

– Ты лучше такими аллегориями не товарищам на мозги капай, а стихи свои украшай. Все будет больше пользы.

– Не учи ученого. Ладно… Что делать-то будем?

Я кивнул в сторону группки учеников, уходивших в сторону Кусковского парка.

– По кустам целоваться и портвейн пить из горлышка кто-нибудь хочет?

Никита с Сергеем не хотели. Точнее так. Мы-то хотели, но совсем в иной компании и из иных бутылок.

– А куда тогда пойдем? В смысле «…со школьного двора?»

Тут и действительно делать было уже нечего. Пусто. И музыка закончилась.