— А если серьезно?

— А что тебе серьезно?

— Ну вот, скажи про меня что-нибудь?

— Револьвер у тебя за поясом, справа…

— Духи?

— Нет, пятнадцать лет в полиции. Это я сейчас носки из собачьей шерсти на продажу вяжу.

— Да ну тебя. Давай серьезно.

— Сам я, — опять закрыл глаза медиум, — без духов мало что вижу… Ну лет тебе двадцать пять, родом из большого города… Про секту врешь…

— Ладно, хватит пока. Макар Сидорович, про мои поиски что-нибудь можешь сказать? У духов своих спросить?

— Могу. Тебе как: ответ важнее, или чтобы я тут с бубном попрыгал?

— Ответ.

— Тогда приходи завтра. Я сегодня с духами пообщаюсь, они скажут, где твою пропажу искать… Или тех, кто такие вещи делает…

— Так ты же сказал, что никто не делает?

— Я сказал, что не слышал. Не слышал, потому что не спрашивал… А теперь спрошу… Что-нибудь услышу…

Голос Камова плыл, хотя от короткой трубки, которую он курил, пахло обычным табаком.

* * *

— Еще вопросик, — у самых дверей вспомнил Сергей, — уже не к духам, а к тебе. К тебе никогда не заходил такой человек: высокий латыш, волосы светлые, глаза бесцветные, одет…

— Товарищ Вацетис, что ли? — усмехнулся Камов.

Сергей замер в неловкой позе.

— Как ты сказал?