— Izvinite, ne razumijem, — улыбнулась женщина.

Занятый изучением меню, Каратаев поднял глаза и посмотрел на их спутницу.

— Govorite li Bosanski?

— Da, — снова улыбнулась она.

— Ja Avgust Fleiter. Kako se zovete?

— Draga. Draga Bilchur.

— Drago mi je shto smo se upoznali, — кивнул Савва.

— Скажи, что меня зовут Вацлав и что я поэт, — заерзал Нижегородский.

Каратаев что-то сказал, кивнув в сторону соотечественника, женщина заинтересованно посмотрела на Вадима и ответила длинной фразой.

— Что? Что она говорит? Я… не разумею.

— Говорит, что обожает поэзию и сама немного увлекается стихосложением. Просит тебя что-нибудь прочесть.

Нижегородский еще больше заерзал на стуле и зачем-то схватил со стола пустой бокал.

— Что же мне прочитать, а, Савва? Может, из Пушкина?

Каратаев хмыкнул, отложил меню и неожиданно нараспев продекламировал:

Он помолчал, потом что-то еще добавил, и молодая женщина с нескрываемым любопытством посмотрела на Нижегородского.

— Я сказал, что это твое, из последнего. Дальше выпутывайся сам, а я вас оставлю: у меня что-то с животом.

Он извинился и быстро направился к выходу.

Нижегородский вернулся в купе минут через сорок. Он плюхнулся на диван и, заложив руки за голову, уставился в потолок.

— Драга Виолетта Бильчур, — мечтательно произнес он. — Между прочим, не замужем. Гостила в Вене, а теперь едет со своей старшей сестрой в Белград к каким-то родственникам. Оказывается, она неплохо понимает по-русски. Да! — Вадим привстал на локте. — Что ты там ей читал? Она просила записать. Мы условились встретиться в курительном салоне.