– Витя, я… Я не…

– И я – не… – подхватил тот. – Не ожидал от тебя такой сообразительности, милая. – Он шагнул к телевизору, взял с него телефон и продемонстрировал Кире.

Та заморгала, не веря своим, полным слез глазам: на светящемся дисплее принятым вызовом пульсировало спасительное и чудесное Vitjusha, а счетчик показывал двадцатую минуту разговора. Выходит, когда она собралась звонить Виктору, но, испугавшись, передумала, то все-таки машинально нажала «вызов»!

– Мобильная связь – величайшее изобретение, – философски заметил Кошкин, повернувшись к мужчине, сидящему в кресле. – А если прибавить наличие диктофона в трубке, то – просто неоценимое.

Тот молчал, уставившись на седого незнакомца с тростью в руках.

– Витя, – простонала Кира, – человек, которого я считала своим отцом, – убийца!

– Я все слышал, милая, – кивнул тот. – И все знаю. – Он достал из-под пиджака наручники: – Ладошки протяните мне, уважаемый!

Когда щелкнул замок стальных браслетов, Кошкин с удовлетворением выпрямился и подмигнул усатому:

– Пожалуй, впервые в такой роли? До этого все больше сам на других надевал?

Тот продолжал молчать.

– Валерий Недельский! – представил его Виктор Кире. – В недавнем прошлом – начальник следственного изолятора номер один и руководитель так называемой расстрельной команды. Своим ГУИНовским удостоверением он запудрил и без того скудные мозги твоего главного редактора.

– Они были в сговоре? – ахнула та.

– Да нет… – Кошкин поморщился. – Какой еще сговор? Тукс – пешка. Человек, который с юных лет лебезит перед красной корочкой. С таким и договариваться не надо. Достаточно намекнуть, припугнуть…

Кира вздохнула.

– Прости меня, Витя… И за грубость прости, и за недоверие, и за брезгливость к шпионским играм твоим.

– И ты меня прости, милая, – кивнул тот. – И за те самые шпионские игры, и за то, что искал компромат на мужа твоего…

– Я не держу зла, – сказала Кира. – И Коля простит, я уверена.

– Уже простил, наверное, – усмехнулся Виктор. – У меня была возможность перед ним извиниться лично. Сначала за то, что нашел-таки его стихи в Интернете, и обнаружил, что они принадлежат некоему Курашвили.

Кира досадливо закусила губу.

– Большой беды в том нет, – неуверенно сказала она. – Каждому мужчине хочется произвести на женщину впечатление, и каждый ищет свои способы. Плагиат, конечно, вещь скверная, а в данном случае – и неприятная. Но полюбила-то я его в итоге не за стихи!