– Глаза, вижу, не слезятся? Значит, линзы, как говорится, прижились…

– Прижились, Михаил Андреевич, – Сотник кивнул. – Но…

– Но что?

– Хотелось бы знать, зачем меня возили в эту странную клинику.

– Вам там сделали коррекцию зрения. Это если коротко, – Авакумов скупо усмехнулся. – Те линзы, что вам поставили… это уже продукт новых технологий. Раньше обходились как-то без них… И, надо сказать, процесс адаптации зрительного аппарата даже у избранных мог занимать довольно длительное время и сопровождаться весьма болезненными ощущениями.

– Окулист, помнится, сказал, что у меня зрение «минус две тысячи сто». Или что-то в этом роде.

– Да, так и есть. Во всяком случае, я надеюсь, что наш Окулист и на этот раз не ошибся.

– Извините, что задаю много вопросов…

– На вашем месте любой бы их задал. В том числе, и я сам.

– Это строение, в котором я очнулся… – задумчиво произнес Сотник. – Вот этот старый дом…

– Он показался вам знакомым? В том числе, и интерьеры комнат, которые вы видели здесь?

– Именно это я и хотел сказать.

Авакумов легким жестом указал на стол, по обе стороны которого стоят простые, но крепкие, добротные деревянные стулья с высокой спинкой.

– Давайте-ка присядем, Валерий Викторович.

Они сели друг напротив друга. На террасу из строения вышел сотрудник в штатском – лет тридцати, незнакомый Валерию. Авакумов, продолжая внимательно и в то же время доброжелательно глядеть на сидящего напротив него молодого человека, спросил:

– Кофе? Чай? Бутерброды?

– Благодарю, я только что обедал.

– Принесите нам по стакану чая с лимоном, – распорядился Авакумов, адресуясь к сотруднику. – А к чаю – бисквиты.