— Проходите, господин полковник, — прошептала женщина. — Не волнуйтесь, мы с ней просто поменялись комнатами. Меня зовут Рахиль. Рахиль Левкович.

* * *

— Везет же некоторым, — Рахиль демонстративно зевнула, поставила чашку на кухонный стол и поднялась со стула.

— Я пошла спать, — объявила она. — Спокойной ночи. Приятных снов и все такое.

—Ты хочешь спать? — спросил Артем, когда за Левкович закрылась дверь ее комнаты.

— Еще отосплюсь. Потом… Как-нибудь…

— Да… на корабле…

Завтра. Они оба это знали. В ночь с восьмого на девятое.

Завтра могло случиться все, что угодно.

Но сегодня принадлежало им.

Поэтому они быстро поднялись наверх, в ее комнату и заперли двери.

Хотелось ли ей спать? По правде говоря, да. Хотелось ли чего-то другого? По правде говоря, нет. Во-первых, она действительно очень устала. Во-вторых, хотя хватило бы и во-первых, месячные закончились недавно и были они ужасно болезненными, словно ее лоно выворачивалось наизнанку в стремлении избавиться от всяких следов присутствия майора Колыванова. В-третьих, мужское прикосновение рождало в ней память об этом присутствии, а то, что прикасался именно Арт, было нестерпимо, гнусная несправедливость по отношению к ним обоим, господи, ну зачем это было нужно! Дура, дура, дура, сама себе напортила, навсегда, на всю жизнь!

Но ни словом, ни знаком она не дала понять, что не хочет этого. Если это их последняя ночь — пусть он получит все, что ему нужно. А если не последняя — они сумеют все исправить.

— Вы все спите одетыми?

— Да, конечно. В любую минуту — или боевая, или воздушная тревога…

Молния комбинезона зашуршала.

Да здравстует темнота!

В темноте не видно, как разбиты наши лица.

Темнота милосердна.