За дверью зычный голос Георгия, не желающего «трусливо бежать», руководит отходом.

– Как вас не схватили мои люди?

Старик склоняет голову:

– Они не видят нас.

– Да ну… Как же…

Он подхватывает вопрос:

– Как с этими навыками меня взяли турки?

– Ну, как-то так.

Хотя я желал бы быть в курсе, как он нас вытянет и куда. К черту прошлое этого надутого мешка.

Пир гладит бородку:

– На всякого мудреца достаточно простоты… Когда мы спим, спят и наши знания.

Нелли теребит меня за рукав.

– Он сможет – я знаю.

Старик подтверждает:

– То, что сделал я, не должно было случиться. Я – врач, а не чернокнижник. И я бы и сам хотел вернуть мир в состояние равновесия. Это, – он указал на нас, – качает колыбель спящего хаоса, а мне не нужны лавры потрясателя вселенной.

Нелли внимает ему с открытым ртом. Рядом такая же восторженная Френи, чьи глаза пожирают фигуру отца. Да и сам пир выгнул спину, как заправский гимнаст на помосте.

Рискнуть?

– Я быстро! Пока готовьтесь.

Выскакиваю из подвала. На меня испуганно смотрит два десятка глаз.

– Карабарис, ты откуда? – изумленно шепчет Георгий.