* * *
— Ты не можешь меня одолеть. И тебе это известно, — сказал Оливер.
Они примеривались друг к другу, но клинки их так ни разу и не скрестились.
— Ты так думаешь? А почему же я все еще хочу тебя убить?
— Конечно же, любовь тому причиной. Ты всегда впадала в идиотизм, когда влюблялась.
— Ты прав, я люблю ее.
— Так же, как ты любила меня? А теперь ты хочешь меня убить.
— Ты никогда меня не любил.
— Думаешь, она тебя любит? — Оливер приблизился к Веронике.
Она отступила.
— Думаю, да. Но это не повод искать твоей смерти. Ты убил Эркюля, а он был моим другом.
— Похоже, ты все еще любишь меня.
— Конечно, люблю, Оливер. Подойди ближе, и я тебя поцелую, чтобы доказать это.
— Как я жажду твоего поцелуя! Но ты в последнее время такая непредсказуемая. А помнишь наше шальное время? Лудильщика в Стамбуле, немецкого принца в Лейпциге, записи Ньютона, которые мы воровали у него из-под носа?
— Я ценю наше прошлое. Оно многому меня научило. Теперь я знаю, кем я не хочу быть.
— А ты знаешь, кем ты хочешь быть?
— Тем человеком, кто убьет тебя.
И тут она увидела: Оливер сократил расстояние и нанес удар.