А у врагов удалось вывести из строя лишь одного. И то — слава богу!

— Лук, лук подберите… да метайте ножи, копья! — распорядился на бегу князь и тут же схватился с главным — красавчиком доном… как там его…

Узнал, узнал! И красавчик узнал тоже, не преминул заметить, ловко отбивая удар:

— Большая честь для меня сразиться с халифом неверных!

Удар! Отбив. Звон…

— Я тоже рад вас видеть, любезнейший сеньор. Не соблаговолите ли сдаться?

— Сдаться? О нет, знаете ли…

Резкий выпад! О, этот мавританец — умелый боец. А чего ж другого ждать-то?!

— …и вовсе не потому, что я вас не уважаю, сир!

Ах, как он здорово дерется! Прямо приятно… было бы. В другой ситуации. Может быть.

И клинок у него — будь здоров! Настоящий рыцарский меч толедской стали…

Хоп! Разящий удар… Подставить свой клинок… ага…

Звон! Блеск солнца на стали. И противный треск…

Черт!!! Солдатский меч Вожникова, конечно же, не выдержал, сломался влет, и обломок клинка жалобно звякнул о камни… И что теперь?

— А теперь — ваша смерть, сеньор! — зловеще прищурился красавчик. — С другой стороны, я бы взял вас в плен… если б вы приказали своим людям… Ах, понимаю… Выбираете смерть? Что ж! А ведь могли бы договориться.

В светлых глазах мавританца мелькнуло сожаление… тут же сменившееся азартом, столь характерным для всего средневекового рыцарства, когда делают не то, что надо бы, а то, что хочется, то, к чему стремится душа.

В данный момент душа мавританского кабальеро стремилась к смерти. Конечно же, не к своей собственной…

Вот дьявол! И как быстро все…

— Поднимите меч повыше, любезнейший дон, — опустив руки, попросил соперника Вожников.

— Повыше? — удивленно переспросил тот. — Но… зачем?