Автоматы и пулеметы морских пехотинцев опустились.

— Вы кто такие нахрен?!

— Германский Бундесвер! Мы потеряли свою технику!

Командовавший морскими пехотинцами сержант — подал знак, чтобы опустили оружие. Показал на здание блок-поста.

— Командование там, парень…

Падающее в горы солнце. Змеящаяся дорога, разрезанная на две части бетонными ти-уолсами. Нескончаемое движение колонн машин — афганских, НАТОвских, миротворческих — всех. На север, где может быть — спасение…

Внутри бетонного здания — было не протолкнуться. Вооруженные люди, работающее старенькое радио. Связь не работала последние часов пять и явно не просто так — что-то сделали со спутниками связи.

Находившиеся в выделенном под импровизированный штаб помещении офицеры — подняли головы от карты, рассматривая вошедшего, оценивая, стоит ли иметь и с ним дело, и тот ли он, за кого себя выдает.

— Кто вы? — спросил офицер с полковничьими погонами и табличкой Йенссен на форме.

— Лейтенант Гюнтер Крайс, кэмп Мармаль.

— Кто из офицеров у вас там командовал?

Никто никому уже не доверял.

— Кемпински.

— Нормально, я его знаю… — сказал один из американцев — нормально.

— Сколько с вами людей?

— Одиннадцать человек. И нет техники. Мы оставили часть группы и всех убитых и раненых на таджикской границе. Потом — получили приказ идти в направлении Кабула и присоединиться к соединениям, обороняющим город. Кэмп Мармаль уже эвакуировался.

— Полковник Йенссен, армия Нидерландов. Значит, техники у вас нет, так?

— Так точно, сэр.

— Значит, вам нечего делать в Кабуле — сказал один из американских морских пехотинцев — танки пакистанцев на первом национальном шоссе, уже у Кабула. Сегодня ночью, будь я проклят, будет штурм, но там уже только наш арьергард. Ты больше нужен здесь.