Он не видел Шаки — но он где-то рядом. Он невысокий, ему легко скрыться в толпе. Ему сложнее…

В машине никого. На хромированном радиаторе, запыленном — какие-то бурые мазки. Сильно похожие на кровь.

Хрен пойми что…

— Второй.

— Ничего.

— Перекрывай улицу со своей стороны.

— Третий.

— Ничего.

— Смотри. Я иду внутрь…

У ворот госпиталя, построенного то ли американцами, то ООНовцами — раздраженный афганец с автоматом попросил документы. Дункан сунул ему карточку, прошел внутрь…

Прямо во дворе — носилки. Трупы — в углу, уже навалом еще одного туда тащат из больницы. Куча мух…

Двери — которые не закрываются. Острый запах крови и лекарств, раненые в коридоре, везде — успели свезти, когда ночью был обстрел, и когда только все началось — а теперь уже некуда. Сочетание китайской пожарной тревоги и Титаника. Освещение работает от дизеля, свет моргает, некоторые лампы не горят. Следы крови на полу — столько, что порой проскальзывают ноги.

— Первый.

— Я внутри. Пока чисто.

Дункан говорил негромко, почти бормотал…

Протискиваясь через толпу, он заметил знакомое лицо. Человек с оружием — дальше, у лестницы на второй этаж. Нервничает.

Американец…

Осторожно. Озабоченная морда, бегающий взгляд… узнавание. Есть!

— Джек. Джек!

Американец дернулся — потом на его лице тоже проступило выражение узнавания. В таком дерьме — нет ничего лучше, чем знакомое лицо. Лицо белого человека. Цивилизованного. Американца, такого же, как и ты.