И вот свет прожектора упал перед входом в наш блок. Это сигнал! Вот теперь, мы, ранее молчаливые, покорные заключенные шталага, и превратились в грозную силу! Теперь мы — солдаты. Солдаты России — неважно, какой у нее флаг и какой герб — и флаг и герб — кратковременные явления. Главное одно — за нами Россия!

Быстро мы с ними расправились. Не ожидали фрицы. Но и наших полегло не мало. Иванцевич вот погиб тогда. Меня спасая от очереди эсэсовца. Положили мы их… Людская сила — она грозная, ежели за правое дело.

А наши уже близко были. Под утро первые 'мишки' прилетели. Нет, не медведи. Вертолеты так у нас иногда называют. 'Ми' — значит мишки.

И вот помирать буду — не забуду никогда. Садится, значит, 'мишка', на плац. Кругом немцы убитые валяются. Солнце уже восток розовит. А из вертолета какой–то полковник вылазит. Кепку так придерживает, чтобы не сдуло. Это от лопастей ветер такой поднимается. Ну, мы выстроились вокруг. Стоим. Дождались, когда грохот стих. А полкан, то есть полковник, смотрит так на нас и вдруг говорит:

— Благодарю за службу, ребята!

Как мы заорали ему в ответ… Кто — 'Служу Отечеству', кто — 'Служу трудовому народу', а кто и 'Служу Советскому Союзу' рявкнул.

Больных и раненых стали эвакуировать после того, как мы наобнимались. А я здоровым притворился. Ага. Ну и дальше воевать. Что? Нет, до Берлина не дошел. Не получилось. Ну мне тоже жаль, ребятки. Это я уже потом, после войны вместе с Петькой съездил. Вот там мы вместе с ним и расписались на развалинах Рейхстага. Да, Петька?

Десятилетний пацаненок неловко встал, уронив костыль на пол:

— Да, папа.

Класс затих, продолжая сидеть. Девчонки и, особенно пацанята, с уважением поглядывали то на своего одноклассника, то на его отца.

Встала учительница:

— Даниил Витальевич… Спасибо вам за рассказ…

— Сегодня я сержант Книжица, товарищ учительница. Сегодня же девятое мая. День Первой Победы. А в этот день… Ребята! А что мы ждем? Скоро же парад! Пойдемте!

Ребятня с криком 'Ура!' бросилась к выходу из класса. Седоватый мужчина подошел к сыну:

— Как ты, Петь?

— Нормально, пап, — кивнул пацан.

— Протезы натирают?

Маленький мужик серьезно посмотрел на отца сверху вниз.

— Привыкаю, отец.

Детство заканчивается под бомбами. Когда кроватка завалена бетонными обломками, а мама лежит на полу и по ее окровавленным волосам лениво ползет солнечный лучик июньского утра.