– Могу я взглянуть на вашу машину изнутри? – наконец произносит он.

– А в чем дело? – Странно, обычно охранники правопорядка меня не доставали.

– Есть некоторые подозрения.

Вопросительно поворачиваюсь в салон:

– Ингольв?

– Да пусть заглянут, – пожимает он плечами.

Мне все равно, а у «прикомандированного» Шеридана права голоса тут нет. Ладно.

– Вам нужен салон, или кабина?

– И то, и другое.

– Ну, посмотрите. – Открываю дверь и вылезаю. Мелкий коп при этом дергается рукой к кобуре; ствол, впрочем, не достает.

Осмотр действительно краткий, в бардачке и прочих условно-потайных уголках не копаются. Но у Ингольва толстяк интересуется:

– Что с ногой?

– Производственная травма, – ответствует гренландец. – Фельдшер велел ближайшую неделю не напрягаться, дальше видно будет.

– Травма, говоришь… Ладно, спрошу иначе: откуда машины?

– Которые на продажу, в смысле?

– Ну.

– Из Испании, – сообщаю я. Чистая правда, кстати.

– Ага, из Мадрида, – добавляет Ингольв.

– А если мы поинтересуемся в Мадриде – там подтвердят? – вкрадчивым таким тоном.

– Если поинтересуетесь у нужных людей, подтвердят, – небрежно говорю я.