Из Цоя можно вырасти – собственно, это с нами и случилось. Но из себя не вырастешь. Где-то там, внутри, – тот самый, четырнадцатилетний, которому нужны простые слова. Которого от рифмы «звезда – беда» не коробит. Лишь бы чувствовать себя последним героем. Или прогуливающимся романтиком. В конце концов, это одно и то же. Подростку внутри все так же нужен Цой. Кстати, сделать хоть что-нибудь стоящее – влюбиться, например, или бросить надоевшую работу – только тогда и удается, когда этот самый подросток хоть ненадолго прорывается на волю сквозь все, что на тебе успело нарасти.

Бывает гениальность и гениальность. Один сразу заходит в вечность, как к себе домой, и присаживается на облако, другой просто в нужное время оказывается в нужном месте. Все говорят, что мы вместе, все говорят, но немногие знают, в каком, – да, разумеется, Цой совпал со страной. Огромная страна-подросток дурела от свободы. Она не искала тонкой иронии, ей хотелось видеть себя как раз такой – в романтическом ореоле, иногда веселой, иногда – чуть разочарованной в жизни. Подростки всегда считают себя невероятно мудрыми – мы ведь были подростками, мы помним. Простые слова пьянили, как теплый портвейн. И этими словами был Цой. Цой погиб, свобода кончилась, дети выросли. Страна – как старушка у подъезда. Сидит на скамейке, вспоминает героическую юность. Причем не столько даже вспоминает, сколько выдумывает. Другие уходят куда-то дальше, а она уходящим вслед шипит положенное: «Проститутка!». Или, допустим: «Содомит!». Скамейка почти сгнила, а дом, поговаривают, скоро снесут.

Страна состоит из людей, а значит, то, что верно про людей, верно и про страну. Там, внутри, подо всей этой зудящей мизулиной, она все такая же – бесшабашная, готовая от свободы пьянеть, ждущая, извините, перемен восьмиклассница. Встанет со своей скамейки – и гулять, всю ночь, до утра. Цой, получается, жив. Правду на заборах пишут. Жив и еще пригодится. Ведь как актуально сегодня, в эру коронавируса, его предупреждение – следи за собой, будь осторожен. Никуда не деться от поиска сюжета для новой песни.

И, конечно, любви своей никогда не надо стесняться.

Кстати, у автора этих строк остался один неразрешимый вопрос к Виктору Робертовичу. Есть у него такие строки: «Ты живешь на четвертом, а я на шестом, и обертки от конфет пролетают за окном». С тех пор, как я их услышал, все думаю и не могу взять в толк – либо поэт возлюбленную дразнил, пожирая у окна конфеты и бросая вниз фантики, что как минимум не очень-то галантно. Либо – это от ее конфет обертки летели к небу, презрев гравитацию. Хотя, если уж всерьез, не для того ли и стихи, чтобы отменять гравитацию?»