сжав поводья, глядит казак.

Где вчера еще цвел пригорок -

яма круглая, смерти след.

Дым сражения сер и горек,

но другого исхода нет.

Ветер голосом человека

тихо стонет в ветвях ракит.

Задыхаясь, как после бега,

командиру казак твердит:

– Я стреляю довольно метко,

и отточен, востер клинок…

Отпустите меня в разведку…

За беду посчитаться срок…

Командир отвечает:

– С Богом,

поезжай.