— А я на Луну полететь хочу, Борь, — пытаюсь скрыть волнение.

— Ален, у меня вообще нет шансов?

— Тебе пора домой, — Боровиков достает мобильный телефон, через приложение заказывает такси, обувается.

— Поцелуй хоть на прощание…мало ли вдруг меня уже завтра не будет, — его взгляд по прежнему сканирует мое лицо.

Не люблю когда давят на жалость.

— Уйми свои фантазии, — махаю руками брезгливо морщась, будто передо мной назойливая муха, открываю дверь, жду когда Боровиков выйдет.

Он медлит, переступая порог, оборачивается, уточняя:

— И не обнимешь?

— Иди уже, — хочу закрыть дверь и откровенно пропускаю момент когда он одним движением вытягивает меня за собой на порог. Впечатываюсь в его тело. Моментально упираюсь ладонями в грудную клетку, почти сразу же встаю на носочки, чувствуя холод.

На плитке общеквартирной площади подъезда стоять неприятно. Еще один рывок и я стою на обуви Боровикова.

Слишком близко.

Его рука обвивает талию, прижимая к себе ближе. Сердцебиение отдает набатом в ушах. Я чувствую его дыхание, на выдохе он наклоняется, губами нежно касается шеи. Упираюсь руками в грудную клетку.

Он приподнимает меня и переносит за порог квартиры.

Отступаю на шаг назад, обнимая себя руками.

— Ален…, - хочу закрыть дверь перед его носом, но слышу голос соседки:

— Молодой человек вы себе не много ли позволяете?

— Уходи, — произношу одними губами, Боровиков пятится назад в воздухе посылая воздушный поцелуй.

Придурок.

Злюсь сама на себя. Теперь соседка сделает выводы ничего не имеющие с реальностью. Ей достаточно один раз увидеть, что Боровиков зажимал меня, остальное она додумает.

Шаги Боровикова стихают. Внизу хлопает входная дверь.