— А что это? А? Тройка, ты что мне дал?

— Я уже говорил. Коктейль «Маэстро». Это он, падла, шутки шутит.

— Он? А не ты?

— Нет, не я… Мне тебя травить нет нужды. Тем более сейчас, когда каждая пара рук на счету. Ты вот сейчас полежишь и пройдет. Просто у тебя баланс в организме нарушен.

— Какой баланс? — Я ощущал, что меня ведут, куда-то сажают. Темнота перед глазами по-прежнему оставалась непроницаемой.

— Не спрашивай. Я не доктор. Просто знаю, что такое бывает именно от этого коктейля. Пройдет.

Меня уложили, под голову подсунули подушку. Затем прозвучал громкий треск, который перебил даже гул голосов внутри меня, и вслед за ним раздался жалобный голос Тройки:

— Мааа…

Затем что-то грузно осело.

— Тройка… — осторожно позвал я в темноту. Никто не ответил.

— Э-эй! — Голоса в моей голове вроде как стали потише, но все внешние звуки я слышал как сквозь стекло. — Тройка, гад, ты где?

— Он отдых… Его тут нет. — Это голос Мартина.

— Марти… — Меня вдруг захлестнула нежность и сдавило горло.

— Ты лежи. Я не знаю, что там у тебя сейчас с головой творится, но тебе лучше полежать.

— Ты вернулся? Что там было? Что снаружи?.. Я все это время в ванной глючил, представляешь?

— Представляю. Такие штучки натощак не принимают.

— Так что там?

— Там… Так себе. Не особенно весело. Киберов загнали в норы, штурмуют МИД. Ты на каком этаже работал?

— На пятнадцатом.

— Тогда будет в твоем кабинете генеральный ремонт… Вероятно.