Опустилось стекло.

— Привет, — сказал я, стараясь не обращать внимания на то, что рука водилы опустилась куда-то за сиденье. — Что-то ищете?

— Угу, — спокойно ответил мужик с длинными волосами, собранными в хвост. — Ищу. Вроде как встреча у меня тут.

— Ночью? С кем?

— А я и сам не знаю… Меня послал Некто… письма какие-то… А вы вообще кто?

Я некоторое время молчал.

Вот тебе и подарочек. Наконец я справился с волнением:

— Видимо, я тот, кого вы ищете…

— Да? — Мужик окинул меня заинтересованным взглядом.

Я тоже его рассматривал, отметив сразу ширину плечей и перебитый нос.

— Вы должны что-то мне передать?

— Нет. Я вроде как для перевозки. Сказано было, что отвезу кого надо куда скажут. Такие дела… — Он мне явно не доверял, и, собственно говоря, правильно делал.

Решение созрело неожиданно.

— А отвези-ка меня в морг.

— Куда?!

— В морг, в центральный. Это на улице Якубовича. Дом двенадцать.

Водитель пробормотал что-то неразборчиво злое, закрыл окошко и щелкнул открываемой дверью. Я плюхнулся на теплое сиденье. Спросил весело:

— У тебя пушка есть?

Водитель скосил на меня глаза и ничего не ответил. Ну и ладно…

— Когда будем подъезжать, остановись подальше от центрального входа.