— И где он?

— В подвале.

— Маша узнает, всем головы открутит… — напугался он.

— Ничего страшного. Мы его быстренько и бесследно разберем, и все тут. Хирурга найдешь?

— Мертвеца-то резать? — К Коле возвращалась его обычная болтливость — Мертвеца резать найду, это ж не обязательно хороший хирург нужен, можно и скотского, который ветеринар. Знаю я одного, он раньше в Киеве на ипподроме работал, а сейчас на пенсии, он…

— Нужен человеческий хирург, — перебил я. — Притом специалист по вживлению, кибернетик. Есть такой?

— Откуда ж тут… — развел руками Коля. — Был один, звать Петр Панкратьич, кличка Мурзик, так он спился.

— Ладно, попробуем его. Он же не всегда пьяный?

— Всегда.

— Хрен с ним, вези. Мы в подвале ждем.

Коля укатил, а мы с Мартином — век бы его не видеть — залезли в подвал. Я сел на прохладный пол поодаль от трупа и закурил. Мартин бесцельно бродил туда-сюда, пока я его не успокоил:

— Сел бы ты, что ли… Охотник за головами. Башка кружится. Мартин послушно сел на какой-то ящик и неожиданно хихикнул.

— Ты чего? — спросил я.

— Да была история в Москве… Года полтора тому. Есть один парень, поставщик тел. Ну, на запчасти там и тому подобное… Ему заказали мощного мужика, регбиста, тот как раз на стадионе помер. Какой-то крупный босс заказал, вроде как даже для пересадки мозга. Они мужика из морга забрали, а он по дороге к клиенту возьми и убеги.

— Не совсем, что ли, умер?

— А он и не умер. Он был кибер, что-то там замкнуло — сэкономил на железках, называется, — он и брыкнулся на поле. А доктор был простой, не киберхирург, взял да и констатировал смерть. Но это еще не все, ты слушай: клиент-то заказ не аннулирует и грозится этих парней, что мертвеца упустили, самих разобрать. Те, понятно, едут искать сбежавшего и находят. Дома сидел, переживал.

— И что?

— Завалили и сдали по назначению.

— А зачем клиенту кибер? Ему ж простое, человеческое тело нужно было.

— Им-то все равно, главное — заказ выполнить… Один в Африку уехал, съели его там вроде…