— Грустный финал, — подытожил я. — А к чему ты все это?

— Да вот подумал, как вскочит сейчас этот… — Мартин кивнул на покойника.

Тот не вскакивал, а лежал тихонько, как любой уважающий себя мертвец.

Слава богу, хоть с этим все в порядке.

Коля появился в сопровождении пьяненького субъекта, когда я уже почти задремал, привалившись к стенке.

— Здравствуйте, — вальяжно сказал субъект, покачиваясь на тонких кривых ножках.

Киберхирург был облачен в видавшие виды брюки и невообразимую ярко-голубую рубаху. Он был небрит, лохмат, источал устойчивый спиртовой запах и периодически икал.

— Это кто? — спросил Мартин. Редко я видел его в ужасе, но сейчас, кажется, наступил тот самый момент.

— Хирург, — буркнул я.

Коля поставил рядом с субъектом большой черный чемоданчик.

— Где предмет? — спросил хирург и икнул. Мартин безмолвно указал пальцем на покойника.

— Любопытно… — пробормотал хирург. — Это что же, сами убили? — На дороге валялся, — сказал Мартин. — У него в шее, вот тут, — он похлопал себя по загривку, — должен быть вживлен микрочип. Нужно его извлечь без повреждений, чтобы потом продиагностировать. Мы хорошо заплатим.

— Хорошо заплатим это, ик, хорошо, — кивнул хирург. Он брякнулся на колени подле трупа и раскрыл свой чемоданчик. Потом обвел нас глазами и сказал: — Я попросил бы вас погулять минут пятнадцать — двадцать. Не люблю работать на арене.

Мы поднялись наверх.

— Ты кого привез? — прошипел Мартин то ли мне, то ли Коле.

Я решил принять огонь на себя и спокойно ответил.

— Как просил: хирурга. Другого нет.

— Он же пьяный! Он же все испортит!

— Другого нет, — отрезал я. — И потом, все будет хорошо. Он все-таки профи, хоть и алкоголик.

Мартин ничего не сказал, а я обратился к Коле, грустно ковырявшему кирпич ногтем.