— Ее опубликовали?

— До нее никак не могут добраться, камрад, — весело прищурился визитер. — Убивают всех, кто к ней прикоснулся.

— Кто убивает?

— Те, о ком он писал. И на этой книге уже столько крови, что можно не сомневаться: все, что в ней написано, — правда.

— И вы окончательно потеряли веру?

— Нет, камрад, я окончательно понял, что был прав в своей ненависти к так называемым слугам Господа нашего. Они выхолостили веру. Они, и никто другой. У них было все, и они все потеряли. Жалкие обманщики, которые…

— Я попросил бы вас не говорить обо всех священниках.

Просьба прозвучала настолько твердо, что распаленный гость осекся.

— Хорошо. — Пауза. — Ты прав, я видел достойных святых отцов. Но к ним я испытываю жалость. Пытаюсь их спасти…

— Как?

Визитер не ответил. Поднялся со скамьи и протянул прихожанину руку:

— Прощай, камрад. Спасибо, что выслушал.

Поколебавшись, мужчина пожал ладонь гостя, но задержал рукопожатие и негромко поинтересовался:

— Можно задать вопрос?

— Конечно.

— Что вы здесь делали?

Несколько секунд визитер внимательно смотрел в глаза прихожанина, а затем медленно ответил:

— Пытался кое-что найти.

— Что?

Еще одна пауза.