Он никак не отреагировал на ее слова. Он не мог встать, потому что даже в этом действии не было уже никакого смысла. Ну, встанет он, подойдет и возьмет рюмку коньяку. Дальше-то что? Выпьет, минуту-другую поблаженствует в эйфории тепла и дауновской беспричинной радости, а потом снова накатит ТО, закрутит и бросит его в адское пламя.

– А я вас знаю, вы – художник…

Он поднял голову – барменша склонилась к нему, обдавая его запахом пива и почему-то ландыша. «Должно быть, духи…»

– Вы разве не помните меня? Я же купила у вас на улице картину? У меня сейчас дома ремонт, так я ее временно повесила сюда… – Она кивнула куда-то в сторону, и Борис, повернув голову, увидел свой пейзаж, помещенный на стене между двумя незажженными светильниками. – Лампочки перегорели… – извиняющимся голосом пояснила барменша.

Да, он вспомнил ее, она была тогда в длинном темном пальто. Она купила у него эту работу где-то в конце октября. Был холодный ветреный день, но ему нужны были деньги, и он стоял, разложив свои незаконченные этюды на парапете здания консерватории. Клочки белой бумаги, трепетавшие на этом промозглом, нещадном ветру, не кокетничая, говорили прохожим о крайне бедственном положении художника – цены, проставленные на них зеленым маркером, были фантастично низки. До абсурда. Не зря же барменша с достатком дворняги была способна разориться на этот достойный аукциона «Кристи» («Ха-ха-ха!») шедевр…

– Ну и как, нравится? – спросил он, только чтобы спросить. Чтобы не молчать, а хотя бы послушать свой голос.

– Нравится. Вы хотите что-нибудь выпить? У нас дешевле, чем в «Звездном».

– Рюмку коньяку, чашку кофе и что-нибудь легкое на закуску.

– Могу разогреть пиццу или сварить сосиски. Есть еще грибной суп, но он вчерашний. Посетителей мало.

Снег… Никогда не видела, чтобы выпало столько снега… – Она задумчиво посмотрела в замерзшее, заледеневшее окно и только спустя минуту, словно вспомнив, что она в кафе не одна, очнулась, вернулась мыслями к сидящему перед ней съежившемуся художнику. – Так что вам?

– Хлеб с маслом найдется?

– Найдется. Если бы вы подождали, я бы яичницу с сыром приготовила. Вы не спешите?

– А вы?

И в эту минуту в ее глазах загорелся огонек. Хороший и нехороший одновременно.

– Ты здесь совсем одна? Где твой хозяин?

– Нет его… – Она, смеясь, дунула на выставленные вперед ладони. – Улетел… В Москву. Я совсем одна.

А что? У вас, у художников, тоже бывают проблемы на личном фронте?

Она действовала грубо, пытаясь соблазнить его, чтобы он попросил запереть кафе, где они останутся только вдвоем…