Ник медленно поднял голову, взглянул на Соню. Лицо его больше не дергалось, впадины разгладились, но выглядел он плохо. Глаза потускнели, покраснели, он весь как будто обрюзг, постарел.

— Не-ет, — протянул он медленно, хрипло, — это не наркота была. Черное причастие. Кровь.

— Чья?

Он сжал виски, помотал головой:

— Не могу сказать. Нет. Не могу.

— Ладно, не говорите. Вы вляпались в скверную историю, Ник, или как вас там зовут на самом деле?

— Ник. Никита — мое настоящее имя. Блин, блин, — он несколько раз сильно стукнул себя кулаком по колену, — чего ж делать-то теперь, а?

— Вообще все это очень странно, — задумчиво произнесла Соня, — по идее вы должны безумно себе нравиться, быть от себя в восторге, в упоении. Чувство собственного превосходства.

— Чего?

— Ну, вы самый крутой, весь в шоколаде. Бабки, телки, тачки…

— Мг-м, — он безучастно кивнул, — лицо это вообще, блин, для меня все, как же я теперь без лица? Слушай, может, мне, это самое, в церковь пойти? Может, отпоют как-нибудь?

— Отпевают покойников, — Соня слабо улыбнулась, — ты пока вроде живой. Но в церковь, конечно, попробуй, сходи. Ты кто по профессии?

— Спортсмен. Мастер спорта по пятиборью. Был. Ну там история вышла. Не важно. Потом охранником служил у бизнес-тетки одной. Короче, так жизнь повернулась. Ну, чего делать-то мне?

— Молчать. Сейчас молчать, — процедила сквозь зубы Соня.

Она увидела, как через фойе быстро направляется к ним господин Хот собственной персоной.

— Убью, — хрипло прошептал Ник, перехватив ее взгляд.

— Это не так просто, как ты думаешь. Тихо, не дергайся. — Она уставилась в упор на Хота и громко спросила:

— Куда вы дели Савельева?

— Софи, вы еще здесь? Я думал, вы уже отдыхаете. — Он повернулся к Нику: — В чем дело? Почему ты не отвел даму в гостевой дом?

— Потому что я никуда не пойду с ним! — крикнула Соня так громко, что проходившая мимо парочка обернулась. — Вы приставили ко мне куклу, марионетку, а мне нужен мой Савельев!