— Не понимаю я тебя, Вадим.

— А надо?

— Да хотелось бы. Непонимание тревожит.

Они стояли на набережной и смотрели в мутные воды Невы. Такие же хмурые, как тучи на небе.

— Дождь собирается, — заметил Вадим, поднимая воротник.

— Осень, брат, — пожал плечами Егор. — Отвык ты от климата Родины.

— Привыкну, — протянул тот задумчиво, подставляя бронзовое от загара лицо ветру.

— Не привыкнешь. Найдешь очередную дурочку и махнешь обратно.

— А что здесь делать? Экзотика неустроенности меня не прельщает.

— Отстал ты, устроенность, Вадим, уже давно устроенность.

Греков фыркнул:

— Сказочник.

— Это как тебе угодно. Но поверь, хорошо и здесь жить можно…

— Недолго.

Егор прищурился на мужчину и хотел напомнить, что слово `недолго' скорей относится к тем глупышкам, что покупаются на внешний антураж Вадима, его респектабельность и гиблое очарование инвалюты, но не стал касаться больной темы, промолчал. Однако тот уловил мелькнувшую в глазах брата мысль и криво усмехнулся, натянул перчатки и, развернувшись, медленно пошел вдоль набережной. Егор присоединился, зашагал рядом, поглядывая на него:

— К тетке заглянешь?

— Нет, — лицо Грекова чуть закаменело.

— Кого из своих видел?

— Стрельцова. Посидели, Иру помянули.

— Почему с ним? Не по-человечьи, Вадим — с ним, фактически посторонним, Ирину поминаешь, а нас даже в известность о смерти жены не поставил. Не ожидал я от тебя… Что на этот раз случилось?