Волки взвоют, оплакивая свою ведьму.

Женщины идут. Танцуют, зачарованные музыкой, которая слышна лишь им. И расступается древний лес, прокладывает тропы на колючих коврах иглицы.

Скоро уже…

Кто-то затянет песню, гортанную, лишенную слов и древнюю, как сам остров. Другие подхватят.

Суома слышала их. Она не спала. Давно. С того самого дня, когда вернулась на остров. Она вошла в пещеру, темную, пропахшую плесенью и полную дождевой воды, чтобы сказать:

– Здравствуй, мама.

Сгнили меха. И кожа сползла с ее лица, обнажив желтоватую кость. Почернел венец. И лишь белый серп сиял по-прежнему ярко.

– Они назвали меня ведьмой. – Суома забралась на камень.

Она не ощущала ни холода, ни голода, ни самого тела.

– И прогнали… Я сама ушла. Иначе убили бы. Камень бросили. И Ойва тоже. А говорил, что всегда будет любить.