Дашка опускается на корточки и прикасается – ее крыша холодна. И за узким парапетом плещется небо.

– Чур вон то облако – мое! – требует Янка. Она выбирает самое большое, похожее на огромного крокодила с шипастой спиной. Крокодил растопыривает лапы и медленно ползет по небу.

Его догоняет небесный корабль.

– Мой! – выкрикивает Дашка, указав на корабль.

Яна смеется.

– Ты слишком большая, чтобы играть в облака, – укоряет она.

А Дашка вдруг видит себя как бы со стороны. Она большая. И старая. И волосы у нее черные, взъерошенные. Спина смуглая, с галочкой шрама, который Дашка заработала, упав на клубок колючей проволоки. Шрам выглядывает из-под шелка, чтобы тут же спрятаться.

Платье? Платье. Длинное, струящееся, то самое, сказочное, сшитое из ночи и звездного света и оттого хрупкое до невозможности. Они про платье не узнали! Забыли!

– Прыгай! – говорит Янка. – Скорее! Пока платье не растаяло!

Дашке страшно. Она же разобьется, если прыгнет.

– Глупая! Ты просто не веришь! Все дело в вере!

И Дашка встает на край неба.

– Прыгай! Не смотри в глубину! Просто прыгай!

И Дашка прыгает. Небо влажное и мокрое. Взаправду – глубина. И Дашка погружается, погружается, плывет в водовороте. Вот-вот коснется дна ногами…

Очнется.

– Здравствуй, – говорят ей. – Ты вовремя. Я уже все приготовил.

Пальцы забрались в рот и вытащили ком мокрой ткани.

– Пить хочешь? – спросили Дашку.

– Чтоб ты сдох, – ответила она.

– Я не буду травить тебя, – пообещал он, протягивая бутылку минеральной воды. – Я хочу с тобой договориться. Честная сделка. Идет?