С водкой в руках я пошел в сквер у областной библиотеки.

«Зайду в кусты, открою бутылку и выпью из горла, сколько смогу. Потом посмотрю, что дальше делать».

Место в кустах было занято. Трое бичей потрепанного вида сидели на траве. Перед ними была расстелена газетка, из обшарпанной хозяйственной сумки выглядывало горлышко «огнетушителя» – мужики собрались выпивать. Увидев меня, все трое напряглись. По глазам они поняли, что я – мент, но зачем милиционер может забраться в гущу кустарника с бутылкой водки в руках? Старший из бичей, самый опытный и решительный встал, отряхнул брюки.

– Командир, – сказал он, – мы никому не мешаем, вино не пьем. Мы просто сели передохнуть перед работой.

– Ребенок родился голубоглазым, – сказал я бичу.

Он сделал губы трубочкой, обернулся, посмотрел на ничего не понимающих друзей.

– Позволь полюбопытствовать, – вежливо обратился ко мне бич, – мы должны огорчиться, что ребенок родился голубоглазым, или это повод для радости?

– Это повод выпить!

Я отдал ничего не понимающим бичам водку и пошел на работу.