* * *
– Господи, Триша, что ты натворила?!
Триша стоит у окна оранжереи. В руке у нее молоток, а на полу лицом вниз лежит женщина. Она издает страшные звуки, по темным волосам струится кровь. Пытается встать, но лишь цепляется руками за воздух.
Вики подходит ближе.
– О боже, это ведь Ханна…
– И без тебя знаю, тупая корова. Кто же еще?
– Что она тут делает? Что, черт возьми, произошло?
Триша бросает на сестру испепеляющий взгляд.
– Я же рассказывала тебе, идиотка. Забыла уже?
– Ты говорила, что хочешь быть с Робом. Убивать ты ее не собиралась!
– Ты же знаешь, как это бывает с мужчинами. Обещают уйти от жены, но так и не уходят. Я решила сама устранить препятствие.
Триша берет с полки резиновые перчатки. Рядом лежит вторая пара, а еще рулон клейкой ленты, банка промышленного отбеливателя и темный парик. Вчера ничего этого здесь не было.
– Господи, Триша, ты все это спланировала?
– Твою мать, ну конечно, спланировала. Иначе это не сошло бы нам с рук.
– Что значит «нам»? Я тут ни при чем… ты меня не заставишь…
– Еще как заставлю. Если не поможешь, я всем расскажу о твоей афере. Расскажу, что ты обманула беззащитного старикашку. Получишь года три-четыре как минимум.
На глаза Вики наворачиваются слезы.
– Но это ведь была твоя идея…