— Рука руку моет. Закон гигиены…

— Безекович, конечно, врет — хоть святых выноси. Но это еще не доказательство его вины.

— Какая странная смерть…

— Потому-то никому не хочется ее расследовать. МВД аномальными явлениями не занимается, ты не в курсе?

— В курсе… — мрачно буркнул Вовка.

— «Уважаемое ведомство», которое я имею счастье консультировать, интересуется смертью Харченко исключительно косвенно — в контексте интереса к тому, чего там нашифровал Виральдини.

— Нафаршировал? — улыбнулся Вовка.

Стас грустно улыбнулся в ответ.

— Не придирайся к словам, филолог недоделанный…

— Давай все-таки добьемся, чтобы уголовное дело не закрывали, а? Этого Безековича сажать надо!

— Не надо, Вов. Не рой другому яму — пусть сам себе роет. Попробуем пощупать его другим способом. В конце концов должна ведь быть хоть какая-то польза от моей «ксивы», — он красноречиво похлопал по карману на рубашке.

— А тебе не того… не попадет? Ведь это же будет вроде как несанкционированный допрос.

— Что делать… — вздохнул Стас. — У тебя есть другие идеи?

Вовка покачал головой.

— Может, позвонить твоей Любе? Посоветоваться. Мне кажется, она может дать дельный совет.

— Она уехала на недельку отдохнуть, — ответил Вовка.

— С кем?

— Тебе-то какая разница?

— Да нет, просто…

— Такие, как Люба, обычно ездят отдыхать либо с близкими друзьями, либо с дальними родственниками. Число тех и других беспрестанно увеличивается. Причем в произвольной последовательности, смею тебя заверить.