— Ну… — Магистр величественно развел руками. — Если бы это было можно так просто спрогнозировать.

— Если вы не скажете… — мальчик едва не захлебнулся нахлынувшей на него досадой, — я… я не буду вам помогать!

— Сейчас не будешь, а потом — никуда не денешься. — Магистр смотрел на мальчишку со снисходительной улыбкой. — Твоя природная доброта не позволит тебе поступить иначе.

— Тогда я стану злым!

— У тебя получится, — спокойно ответил Магистр. — Ведь быть злыми могут себе позволить только умные люди. А ты достаточно умен. У тебя в этом отношении… хорошая наследственность.

Мальчик резко отвернулся. Магистр удовлетворенно посмотрел на него и добавил:

— Только умный может попасть в глупое положение.

— Почему?

— Потому что глупый находится в нем всю жизнь.

Ответа не последовало. Магистра внезапно осенило.

— Пойдем, я покажу тебе тебя же, но взрослого.

— Как это?

— Пойдем-пойдем, увидишь. Это поможет тебе многое понять.

Длинными коридорами, освещенными ровным матовым светом, они дошли до другого коридора — здесь светильники напоминали факелы, которые почему-то не дымили, но горели ровным светом. Магистр открыл дверь странной комнаты, напоминающей гостиную в венецианском доме. Ее интерьер показался мальчику знакомым, если не сказать родным. Но не мог понять, почему. Ведь он никогда здесь не был. Справа белела застеленная невысокая кровать. Слева в углу стоял клавесин, над ним красовался большой портрет в золоченой раме.

— Кто это?

— Это ты. Точнее, аббат Антонио Доменико Виральдини. Гениальный композитор и замечательный музыкант-виртуоз… Впрочем, сейчас это не важно.

— А что важно?

— Важно, что это ты. Только через много лет.

Москва