— Гони, родимый, на Ист-Энд, к мусульманской мечети. Я очень спешу. Оплачу по двойному тарифу.

— Постараюсь, сэр, — повеселев, откликнулся пожилой шофёр. — Все клиенты, выходящие из Воксхолл Кросса, как правило, являются людьми щедрыми. И все они — без единого исключения — куда-то торопятся. Издержки профессии, надо думать. Волка, как известно, ноги кормят…

Машина, обгоняя задумчивых тихоходов, неслась по городским улицам, а нервный внутренний голос продолжал паниковать: — «Куда же подевалась наша Татьяна Сергеевна? Трубку она — без серьёзной причины — отключить не могла. Значит, действительно, находится «вне зоны доступа». Но где конкретно? В лондонском метрополитене? Зачем? Куда она могла поехать? Скорее всего, старший лейтенант дисциплинированно звонила, но в подземные помещения Воксхолл Кросса телефонный сигнал, очевидно, не проникает. Да, незадача…

Щедро расплатившись с шофёром, он — по выщербленным ступеням лестницы — вихрем взлетел на третий этаж и от души надавил на кнопку дверного звонка.

«Никого нет дома», — через десять-двенадцать секунд подытожил разумный внутренний голос. — «Заканчивай, братец, трезвонить без толку и доставай-ка ключ…».

Распахнув дверь, Артём прошёл в комнату и, взяв в руки лист бумаги, исписанный знакомым убористым почерком и положенный поверх захлопнутой крышки ноутбука, прочёл вслух послание от жены:

— Милый, так и не смогла до тебя дозвониться. Тут такое дело. Донья Мартина Сервантес выполнила обещание и сообщила (уже из аэропорта), адрес, где на земную поверхность — во время Второй мировой войны — выходил ещё один тайный подземный ход, ведущий к секретному объекту «А-317». Это старинная колокольная мануфактура, расположенная на улице Уайтчепел-роуд. Интересующая нас дверь находилась в мастерской, где изготовляют специальные формы для колокольного литья. Я оправляюсь — с ознакомительной экскурсией — на мануфактуру. Туда — за небольшую плату — до шестнадцати тридцати пускают посетителей. Потом расскажу более подробно. Крепко целую. Твоя беспокойная Таня…

«Бред какой-то бредовый», — растерянно прокомментировал внутренний голос. — «Экскурсантов пускают на территорию колокольной мануфактуры до шестнадцати тридцати, а сейчас уже без двадцати восемь вечера…. Чёрт побери! И пистолета, как назло, нет. Теперь, хотя бы, стало понятно, почему в «вещем» сне так настойчиво звенели колокола…. Может, позвонить сэру Томасу? Нет, пожалуй, не стоит. Ну, направит он на Уайтчепел-роуд парочку машин со спецназом. Подъедут, естественно, с включёнными мигалками и сиренами. Вспугнут…. Кого, собственно, вспугнут? Искомого «Потрошителя», если смотреть правде в глаза…. Успокойся, братец, и не пори горячку. Всё будет хорошо. Ничего страшного и гадкого с нашей Татьяной Сергеевной не случится…».