— Ну, вы, писатели, дае-ете… Не пойдете ли к нам в милицию, совместителем? По ночам будете бандюганов шерстить, а днем романы писать…

— А когда ж я спать буду? — резонно возразил Павел.

— Эт, верно… Вы хоть, за сколько времени можете роман написать?

— Год-полтора… — обронил Павел, пожав плечами. — Но вот куплю компьютер, за пару тройку месяцев буду управляться…

— Хреново… — грустно протянул Смертин.

— Это почему же? — ревниво вмешался Димыч.

— Ну, один покойник в год — куда ни шло. Но три-четыре, это уже беспреде-ел…

— Ты чего несешь?!

— Ну, как же, Димыч? В позапрошлом году он мочканул одного — роман написал. В этом тоже мочканет — опять роман напишет. А прикинь, если у него компьютер будет?..

— Погоди-погоди! Что ты хочешь сказать?

— Да он же в своем романе описал все один к одному, как было! Я сразу же купил, как только знакомую фамилию увидел.

— Пашка, правда?

Павел смущенно пожал плечами.

— Ну, ты и нагле-ец…

— Димыч, да кто ж роман может принять за чистосердечное признание? Как ты его в папку подошьешь?

— Это точно, роман в папку не подошьешь, такой мощный дырокол трудно найти… Именно поэтому ты еще на свободе.

Когда машина, развернувшись, укатила, Павел расслабленно огляделся по сторонам, подумал лениво: — "Торчит где-то топтун… Может, пойти, морду ему хоть набить?" — но мысль возникла и исчезла. Он прошел в калитку, вошел в подъезд. При виде него, Ольга всплеснула руками:

— Господи! Опять пьяный…

Павел проворчал хмуро:

— С Димычем нагрузились… От безысходности… — и быстро раздевшись, пошел в душ.