Док Нац отсоединил фиговины, повесил их на Ан-2 и нажал на аппарате ещё одну кнопку.

— Фыырррр, — сказал Ан-2 и выплюнул небольшой светок. Светок — это световая бумага. Очень дешёвая, годная для многоразового использования. Но вы это и так знаете.

Док Нац развернул светок, прочёл то, что было там написано, и посмотрел на меня. Такими большими, похожими на спутниковые тарелки глазами. Док перечитал написанное в светке и выбросил его в урну.

Я побарабанил пальцами по креслу и дал ему затрещину, когда оно попыталось меня сцапать.

— Ну что, док? — спросил я. — Хорошие новости?

— Да нет.

— Не очень?

— Да нет.

— Я не понимаю.

— Я тоже. — Док развёл руками и сказал: — Обследование ничего не дало. Оно не обнаружило у вас никаких отклонений. Никаких скрытых комплексов. С вашей психикой всё в порядке. Так же как и с вашим телом. Я бы даже сказал, они работают круто. Ничто ничему не мешает, ничто ничего не опережает…

— Так говорят настоящие врачи, да, док?

— Я бы выдвинул какое-нибудь фантастическое предположение…

— О, вы в этом мастак, док. Это комплимент.

А он продолжал:

— …но реальность слишком фантастична. Я уж не знаю, что и думать.

Я подошёл к шкафу. Открыл одну дверцу, вторую. Он должен быть где-то здесь… За третьей дверцей я нашёл то, что искал, — склянку с прозрачной жидкостью и два мерных стаканчика. Я налил жидкость в стаканчики.

— Выпьем, док.

Мы чокнулись и выпили неразбавленного спирта. Док закусил органом для пересадки помидору-убийце, а я занюхал пылью.

После этого док разговорился.

— Я… не понимаю. Должна быть… причина. Так считает наука. Так считаю… я? — Слово «я» он почему-то произнёс удивлённым голосом.