— Не знаю. Кто-то серьезный. Дон предупреждал, что Часовщик всегда получает свое. И всегда держит слово. Другого имени у меня нет.

— Досадно.

— Комиссар! — взмолился Саймон Мориц. — Уберите пистолет!

— Это вы его держите.

— Но комиссар! Если я попытаюсь вытащить палец, пистолет может выстрелить! Дайте отвести его в сторону!

— Без гнева и пристрастия, — произнес тогда я.

— Что вы имеете в виду?!

Я ничего не ответил. Просто закрыл глаза.

Хлопнуло не так уж и громко.

В лицо плеснуло теплым, я отпустил безвольно обмякшую руку Саймона, влез обратно на переднее сиденье и носовым платком стер со лба и щек чужую кровь.

Без гнева и пристрастия — и никак иначе.

Саймон Мориц заслужил смертельную инъекцию вечности, но вместо этого уселся бы в кресло мэра. И где здесь справедливость?

Мог я допустить такое?

Вспомнилось, с чего все началось, вспомнилась мертвая девушка на залитом кровью ковре, и ответ возник сам собой. Нет, такого допустить я не мог.

И кстати, ничего еще не кончилось…

Резко распахнулась передняя дверца, в салон с револьвером на изготовку сунулся седой сержант. Он скользнул по мне встревоженным взглядом, глянул на заднее сиденье и чертыхнулся.

Зрелище и в самом деле было неприглядное. Обмякшее тело с простреленной головой, забрызганное кровью стекло, дыра в крыше, ошметки мозгов…

— Что случилось? — хрипло выдохнул сержант.

— Застрелился, — сообщил я и подсказал: — Внизу, под ногами…

Водитель просунул руку за спинку сиденья, нашарил скомканный листок и прочитал: