– Хватит врать, сейчас мы действительно дошли до конца пути, и нас прижали к стенке. Одним портвейном мы ее не пробьем. Или вот такой? – сказал он, вручив ему второй рисунок. – Этот тебе больше по душе?

– Вы что, собираетесь мухлевать, пока не добьетесь сходства? Я так не играю.

– Я не мухлюю, я следую дедукции.

– Каким образом?

– Пытаюсь омолодить его лицо на десять лет. Это непросто, так как в нем нет ничего примечательного, ты сам сказал. Ни носа с горбинкой, ни сверкающего взгляда, ни выдающегося вперед подбородка, ничего такого. Он ни урод, ни красавец. Ни Дантон, ни Бийо-Варенн. Ну? Так лучше?

Виктор посмотрел на портрет и, поджав губы, положил его на столик.

– Ну, давай, – сказал Адамберг. – Скажи уже.

– Ладно, – сказал Виктор, задыхаясь, словно после пробежки. – Так лучше.

– Это он?

– Да.

– Исландский убийца.

Адамберг вынул из кармана несколько смятых сигарет и пустил их по кругу. Амадей взял одну и принялся изучать ее:

– Это что, контрабанда? Дурь?

– Нет, мне сын дал.

Закурив, Адамберг взял карандаш и снова начал рисовать. Его отвлек какой-то шум снаружи, и он прервался. С листком в руке он подошел к окну без занавесок, выходившему в парк. Ночь была темной, и уличный фонарь слабо освещал только часть аллеи между домами.

– Это, наверное, Марк, – сказал Виктор. – Он страшно шумит, когда тут шляется.

– Он оставляет Селесту ночью одну?

– Вообще-то нет. Возможно, он пришел с вами поздороваться. Или это просто ветер.

Адамберг снова сел. На три следующих портрета у него ушло пятнадцать минут.