— Нет, — сказал Бельман, стоя к Трульсу спиной. — Меня интересует тот вечер, когда мы получили анонимное сообщение о том, что вся банда «Лос Лобос» соберется в одном из «Макдоналдсов». Ты не ездил на задержание, так ведь?

— Нет, — сказал Бернтсен, закашлявшись. — Я не мог. Я в тот вечер болел.

— Той же болезнью, что и сейчас? — спросил Бельман, не поворачиваясь.

— Что?

— Кое-кто из полицейских удивился, что, когда они прибыли на место, дверь байкерского клуба оказалась не заперта. Они задавались вопросом, как этому Туту, который, по словам Одина, должен был дежурить, удалось смыться. Ведь никто не знал, что мы туда нагрянем. Или как?

— Насколько мне известно, — ответил Трульс, — об этом знали только мы.

Бельман смотрел в окно и покачивался на каблуках, сложив за спиной руки. Покачивался. И покачивался.

Трульс вытер верхнюю губу, надеясь, что пот на ней не заметен.

— Что-то еще?

Покачивался. Верх и вниз. Как пытающийся заглянуть за стену мальчишка, которому самую малость не хватает роста.

— Это все, Трульс. И… спасибо за кофе.

Вернувшись в собственный кабинет, Трульс подошел к окну. И увидел то, что Бельман должен был видеть из своего. Красный плакат, повешенный на дерево.

В двенадцать часов дня на тротуаре перед рестораном «Шрёдер», как обычно, стояла пара страждущих душ и ждала, когда Нина откроет заведение.

— Ух ты, — сказала она, заметив Харри.

— Расслабься, я не буду пиво, только позавтракаю, — успокоил ее Харри. — И мне нужна одна услуга.

— Я про горло, — сказала Нина, придерживая для него дверь. — Оно совсем синее. И что это…

— Клейкая лента, — ответил Харри.

Нина кивнула и отправилась выполнять заказы. Политикой «Шрёдера» было то, что, помимо обычной заботы друг о друге, каждый занимался здесь своими делами.

Харри сел за свой обычный столик в углу у окна и позвонил Беате Лённ.