— Речь не об Олеге Фёуке, Бернтсен. Речь о Харри Холе.

Трульс Бернтсен не верил собственным ушам.

— О Харри Холе?

— Ты не знаешь, кто это?

— Черт, знаю, конечно. Работал в убойном отделе. Чокнутый, каких поискать. Алкаш. Раскрыл пару дел. Он что, в городе?

— Он живет в «Леоне». В триста первом номере. Возьми его там сегодня ровно в полночь.

— И как я должен его «взять»?

— Арестуй его. Или ударь. Скажи, что хочешь показать ему свою лодку. Делай, что хочешь, только доставь его в гавань для маломерных судов в Конгене. Остальное мы сделаем сами. Пятьдесят тысяч.

«Остальное». Он говорит о том, чтобы лишить Холе жизни. Он говорит об убийстве. Полицейского.

Трульс открыл было рот, чтобы отказаться, но голос с заднего сиденья опередил его:

— Евро.

Рот Трульса Бернтсена остался открытым, а его «нет» застряло где-то между мозгом и голосовыми связками. Вместо этого он повторил слова, которые вроде бы слышал, но не поверил своим ушам:

— Пятьдесят тысяч евро?

— Ну?

Трульс посмотрел на часы. У него в запасе было чуть больше одиннадцати часов.

Он покашлял.

— Откуда вам известно, что в районе полуночи он будет у себя в номере?

— Потому что он знает, что мы придем.

— Что? — сказал Трульс. — Вы имеете в виду, что он не знает, что мы придем?