– И вам, Игорь Васильевич. Всего!

Илюшин отложил телефон и устремил на Бабкина задумчивый взгляд.

– Похоже, у нас новый клиент.

Мой друг – бизнесмен, объяснил Перигорский. Уважаемый человек у себя в Казани.

А у друга сын. Певец. Хороший мальчик. У него возникли сложности с администратором. Надо помочь.

– Не понимаю, чего от нас хотят, – ворчал Бабкин, колдуя над джезвой в ожидании клиента, который должен был вот-вот явиться. – Сложности с администратором? Перевожу: воруют. И чем мы можем помочь?

Илюшин отхлебнул кофе и поморщился.

– Серега, я не мог отказаться. После того, что Перигорский сделал для нас в Венеции, мы возьмемся расследовать даже пропажу его хомячка[1].

– Чего тут расследовать, – фыркнул Бабкин. – Сам же Перигорский его и съел.

В прихожей на мелкие трели рассыпался звонок.

– А вот и сынишка! – Макар поставил чашку на подоконник. – Смотри, не пугай мне мальчугана!

Бабкин направился в прихожую. Надо сказать, даже в эту минуту его не мучило дурное предчувствие. Тучи не сгущались, паркет не дрожал под ногами. И дверь он распахнул, отчасти витая мыслями в тех облаках, где его жена примеряла кольцо и расцветала в благодарной улыбке.

А распахнув, немедленно с этих облаков рухнул.

Перед ним стоял известный всем подросткам певец Джоник и хмуро крутил на пальце золотую печатку величиной с пельмень.

– Хай! – буркнул Джоник. – Ты Илюшин?

– Нет.

– Тогда подвинься.

С этими словами юный рэпер протиснулся мимо Бабкина и прошел в глубь квартиры. А Бабкин остался стоять, ощущая себя так, будто его хлопнули по носу мухобойкой.