— Нет, — ответила я. — Не сейчас.
— Нет, — ответила я. — Не сейчас.
Он разъярился:
Он разъярился:
— Где он? Покажи мне его!
— Где он? Покажи мне его!
— Бен! Это личный дневник!
— Бен! Это личный дневник!
— Личный? — он будто плюнул в меня этим словом. — Как это — личный?
— Личный? — он будто плюнул в меня этим словом. — Как это — личный?
— Значит, предназначенный только для меня. Мне будет неловко, если ты его прочтешь.
— Значит, предназначенный только для меня. Мне будет неловко, если ты его прочтешь.
— Почему нет? — спросил он. — Ты и обо мне писала?
— Почему нет? — спросил он. — Ты и обо мне писала?
— Конечно.
— Конечно.
— Что именно ты писала обо мне? Что?
— Что именно ты писала обо мне? Что?
И как я могла ему ответить? Мне вспомнилось, сколько раз — и как — я его предавала. Что я говорила о нем доктору Нэшу, что думала. Как я не доверяла собственному мужу, в чем подозревала его. Думала, сколько раз сама солгала ему, когда виделась с доктором Нэшем и Клэр, не поставив его в известность.
И как я могла ему ответить? Мне вспомнилось, сколько раз — и как — я его предавала. Что я говорила о нем доктору Нэшу, что думала. Как я не доверяла собственному мужу, в чем подозревала его. Думала, сколько раз сама солгала ему, когда виделась с доктором Нэшем и Клэр, не поставив его в известность.