– Пока не знаю.

– А пора бы знать. Я задницей чувствую – Гиттенс уже катит сюда!

– А ты бы что сделал на моем месте? – шутливо спросил я.

– Я бы своих ниггеров созвал, – серьезно ответил Брекстон.

– У меня твоей армии, к сожалению, нет.

– У тебя, собаченыш, есть братки-полицейские.

– Нельзя.

– Почему нельзя?

– Не все так просто. Даром что я шериф, братки-полицейские у меня не на побегушках.

– Тогда позови долговязого.

– Келли?

– Ну да, старика. Он крепкий малый.

– Обойдусь.

Брекстон кивнул. Мои мотивы в отношении Келли он, может, и не понимал, однако симпатии к нему не испытывал; он чувствовал в нем полицейского, который при помощи дубинки сокращает время допросов.

– Я про своих ребят серьезно говорил, – сказал Брекстон. – Если хочешь, они мигом прилетят. На душе будет спокойнее. И тебе, и мне.

– Спасибо, не надо.

Зазвонил телефон.

Было уже пять, на улице смеркалось. За окнами бушевала непогода. Еще не сняв трубку, я знал – это Мартин Гиттенс. Так оно и было.

– Надо поговорить, Бен, – сказал он.

– О чем? – сказал я. – Уже выписан ордер на ваш арест. Вы где сейчас?