— Эта… ну вот… — снова, после недельного перерыва, звонил Фома.

— Короче! Драться не буду, — резко отпарировала Алина.

— Я к тебе по делу, у тебя нет знакомых врачей?

— Каких врачей?

— Онкологов.

— Есть… вернее я знаю, где их можно достать. Но в чем дело? — Алина интуитивно поняла, о ком он будет говорить.

— Это очень серьезно… — и наполнив речь свою вздохами и всевозможными междометиями, поведал, что Инесса умирает. Еще в Америке ей вдруг стало плохо. Когда вернулась — оказалось, что у неё рак груди с метастазами. Какой-то особый — скоротечный. Оперировать поздно. Ее облучали на днях, но ей стало только хуже. Она уже лежит, не поднимается. Поэтому надо сделать все возможное.

— С правой груди все началось?

— Откуда ты знаешь, что с правой?

— Я знаю — глухо ответила Алина и надолго замолчала.

Альтруистическая душа её встрепенулась в порыве помочь, но тут же, словно что-то произошло в её сознании, словно холодной водой окатили её, и она заледенелом голосом ответила, — Пусть она сама меня об этом попросит.

Он понял, что это абсурд — никогда в жизни Инесса не обратиться к Алине за помощью, и положил трубку.

"Инесса… Инесса… Почему? Почему… Почему?!" — гудело в Алине.

И вновь, в одно мгновение, Алина все поняла и ужаснулась закону мистической связи между собственной болезнью и болезнью Инессы. Похитившая её славу, похитила и её мрак. Значит, ей, чтобы выжить, надо совершить путь Алины. Она похитила итог, не ощутив первопричины, и первопричина итога нависла над ней.

Так объяснила себе Алина и встала, вышла из-за письменного стола, машинально накинула на плечи куртку, подошла к двери, открыла и вышла из дома.

— Ты куда это направилась? — окликнула её во дворе, подруга юности и соседка Ирэн.

— Не знаю. — Как завороженная ответила Алина.

Ирэн чуть отшатнулась от её взгляда, словно смотрящего сквозь нее.

— Что это с тобой?

— Ничего.