Над квартирой кружили гигантские летучие мыши.

Брэди в этом не сомневался. Огромные и коварные, они набирали высоту и, как только он подходил к окну, чтобы посмотреть на них, скрывались на ветвях деревьев. Он их не видел, но чувствовал их присутствие. Он их чуял.

Одна из них ползла по крыше к стеклянному куполу в гостиной, чтобы затаиться и броситься в атаку.

Брэди должен защищаться. Оружием. Осиновым колом. Целиться нужно в сердце.

С бульвара над набережной донесся крик ребенка. Они убивают невинных. Чтобы заставить его выйти. Чтобы высосать из него жизнь. Потом они залижут его раны, чтобы он не умер. Искалеченная душа будет навсегда узницей тела, оскверненного слюной этих чудовищ.

У него был только один выход: убить себя.

Освободиться.

Ребенок закричал снова. Ему ответил другой. Они играли.

Брэди ударил себя по лицу. Он лежал на диване. За окном промелькнула огромная тень. Он вскочил и увидел большое облако, затмившее бледное декабрьское солнце. Где-то вдалеке смеялись дети. Ночные кошмары его измучили, и он надеялся, что дневной отдых поможет ему восстановить силы.

Пора отдохнуть. Взять отпуск…

Но он не мог. Племя преследовало его.

Сегодня вечером у нас назначена встреча.

Если я не пойду, они не оставят меня в покое. Что им нужно?

Нужное слово пришло в голову само. Это было очевидно.

Играть. Вот чего они хотят.